Viajar, por tus poros,
no es el aire el que me hace hablar,
es tu risa.
Viajar,
no es el aire el que me hace hablar,
es tu risa.
Y vagaré sembrando en la orilla,
y al regresar mi lengua afílame,
sabrá comer lo falso.
Viajar, por tu sangre,
no es lo suave lo que me hace temblar,
es tu risa.
Viajar,
no es lo suave lo que me hace temblar,
es tu risa.
Y vagaré sembrando en la orilla,
y al regresar mi lengua afílame,
sabra comer.
Y vagaré sembrando en la orilla,
y al regresar mi lengua afílame,
sabrá comer lo falso, todo lo falso.
Y vagaré sembrando en la orilla,
y al regresar mi lengua afílame,
sabrá comer lo falso, todo lo falso.
Y vagaré, sólo vagaré,
y vagaré, sólo vagaré.