Lejos de las odas si razón, con el ingenio de un truhán, castigado sin dolor. Lejos de unos hijos que se acercan, de unos hijos que le besan, que le cuidan y le esperan.
Cerca de una vida que le seca, que le rompe la cabeza y le debe la franqueza. Cerca del reloj de las tragedias, de lo injusto de tu celda, que te ahoga y que te encierra.
Que venga y me cuente, el que pueda contarme,
por qué a alguna gente de pronto les abre la puerta que esconde, la imagen del padre.
¿Por qué se abre? Por qué se detiene el tiempo
y se pierde una vida que siente, y que nadie lo entiende. Por qué sufre un hombre si nadie lo quiere. ¿Por qué la vida con gusto hiere?
Puede que los hados de la ciencia con el tiempo y con la suerte, le recobren la conciencia que perdió en un mes de marzo.
Y puede que le sirvan los abrazos, que le ayuden las palabras, que le gusten los retratos con las caras de sus santos.
Que venga y me cuente, el que pueda contarme,
por qué a alguna gente de pronto les abre la puerta que esconde, la imagen del padre.
¿Por qué se abre? Por qué se detiene el tiempo
y se pierde una vida que siente, y que nadie lo entiende. Por qué sufre un hombre si nadie lo quiere. ¿Por qué la vida con gusto hiere?