¿Cuántos golpes tiene que soportar tu corazón?, ¿cuántos puntos de sutura hasta alcanzar el equilibrio?, ¿cuántas heridas sin curar?. Sólo os pido un abrazo a cambio del rapto de poco más de un minuto de rap en tu oído. Korazón Crudo necesita del amor para mantener el equilibrio como el ser humano el fémur.
¿David Beckham es glamour? Prefiero a Michael Moore y su Fahrenheit 9/11, antes que Chenoa, Beyoncé. Parece que mi enlace, con la base, alcanza el trance. Cuando rima, gime y se retuerce. B-Boys pescando euros en un río sin cauce, significado de palabras como 'madre' decrece. El mundo enloquece.
Soy consciente que en cuatro palabras no puedo deslumbrarte. Éste hipermétrope urgentemente necesita un LP para desahogarse. Por sistema, chavales en los barrios mantenemos autoestimas en alerta. Hammurabi en mi casa, mi madre es la que ladra cuando salgo por la puerta.
Si la realidad te frustra, inyéctate e insértate hidratos de selectas metas. En discotecas
almas vagan por la coca medio tuertas. Yo me planteé una treta; en escenarios engordar la silueta, sudar la camiseta con las letras, seguir a la claqueta. En un baile de salón desgastar a la moqueta.
A solas con la base, hoy traje pa' vestir a mi rap éste chándal de etiqueta. Mis letras estampadas en vinilos gracias a 'Un amor, una vida dedicada. Los conos de los bafles golpean con mágicas piruetas. Estoy en el fondo como una perla, porque la mierda es la que flota. Korazón Crudo. Voy en busca de placer no de que me pongas nota, hipócrita.