Diagnosticás del mundo las miserias,
pero te quedás en el mísero diagnóstico.
La moral y la culpa te asedian,
pero te llamás agnóstico...
Y aunque hagas carne, la voz desafinada,
las canciones que hacés no sirven para nada,
las canciones que hacés no sirven para nada,
las canciones que hacés no sirven para nada,
las canciones que hacés no sirven...
Tus problemas son más tuyos que tus canciones, No necesitan poesía sólo soluciones.
Hablás de amor y el cambio en hechos pequeños,
pero aquí el dolor devora y no tiene sueño.
Te jactas de ser un hombre honesto,
pero guardarás con celo ese secreto.
Y aunque hagas carne, la voz desafinada,
las canciones que hacés no sirven para nada,
las canciones que hacés no sirven para nada,
las canciones que hacés no sirven para nada,
las canciones que hacés no sirven...
Tus problemas son más tuyos que tus canciones,
No necesitan poesía sólo soluciones.