Viajar, por tus poros,
no es el aire el que me hace hablar,
es tu risa,
Viajar
no es el aire el que me hace hablar,
es tu risa.
Y vagaré sembrando en la orilla,
y al regresar mi lengua afílada,
sabrá podar lo falso.
Viajar,
por tu sangre,
no es lo suave lo que me hace temblar,
es tu risa,
Viajar.
No es lo suave lo que me hace temblar,
es tu risa.
Y vagaré sembrando en la orilla,
y al regresar mi lengua afílada,
sabra podar.
Y vagaré sembrando en la orilla,
y al regresar mi lengua afílada,
sabrá podar lo falso,
todo lo falso.
Y vagaré sembrando en la orilla,
y al regresar mi lengua afílada,
sabrá podar lo falso,
todo lo falso.
Y vagaré, sólo vagaré,
y vagaré, sólo vagaré.